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L'amore è in questa stanza, a pezzi, sparso un po' ovunque, nelle madide lenzuola del profumo del corpo, in questo letto mai rifatto, sulla tua e sulla mia pelle, nei vesti sparsi in terra, nel fumo e le bottiglie vuote. Buonanotte amici, vado via, ultimo giro di bevute, non mi fermerò tornando a casa. La pioggia insiste sulla strada, brillano insegne di magici circhi soltanto per pazzi e poeti ubriachi, versi antichi... Omero e Virgilio... Dove faremo colazione domattina? La vita è in questa stanza, nelle pagine di questo diario e nei vecchi libri di poesie, nelle linee dei tuo disegni, nell'opaca luce del mattino, e nei sogni già dimenticati, è tra gli spettatori seduti nelle gradinate della mia testa che sono lì, pronti ad applaudire, e a fare il tifo per la mia pazzia!
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